El reto de AMLO está en el norte

por Alma Ramírez / Reportaje especial para Sin Embargo

http://www.sinembargo.mx/01-06-2012/250153

Tiro de gracia

Resistí

negué

rebatí

y me revolví

como animal

panza arriba

volteé a otro lado

evadí

acallé

reprimí

soslayé

jamás

convencí

disuadí

seduje

persuadí

menos supliqué

ni confesé

me lo guardé

la gangrena

ha tintado mis piernas

por tropezar dos veces

con la misma piedra

A.R.; mayo 2012

Otro post it

Somos sociales. Al menos eso dicen de los humanos. Que no somos islas, aunque a veces autistas sí. Por lo general nos gusta reunirnos en pares, tríos o grupos más numerosos. Hay infinidad de razones para ello, desde las más bobas o nobles hasta las más deleznables. Entre los grupos se han fraguado conspiraciones, magnos proyectos altruistas y/o con fines de lucro, qué les voy a contar. Los grupos se fortalecen, como indica el viejo ejemplo de intentar romper un hato de ramas. Por ende, los grupos son expresión de poder, no siempre de organización.

Un público es también un grupo, aunque su conformación no sea idéntica a la de otros tipos de concentración de personas. Comparten, eso sí, el hecho de que la gente posee interés genuino por presenciar algún acto público o privado. Al menos en teoría. En México, por ejemplo, cada que inician las campañas electorales, se desarrolla la bonita práctica del acarreo, que no es otra cosa que movilizar masas humanas, usualmente habitantes de colonias o barrios pobres, llevándolos en camiones rentados y dejándolos en el sitio del evento; parte de la tradición es darles comida, bebida, presentaciones musicales, alguna despensa o dinerillo a cambio de su participación; en otros casos te amenazan con no pagarte el día de trabajo, si eres empleado en algún sitio institucional, o al contrario, en pagarlo doble. Entonces, la masa hace su parte y contribuye a que las fotos de campaña reiteren el gran poder de convocatoria de uno u otro candidato. Cuando se pasa de la participación espontánea a la coaccionada, esto se torna onánico. Absurdo. Tramposo. Vergonzoso. Tanto para quien ofrece como para quien acepta. El ejemplo también aplica en eventos sociales o culturales, donde eufemismos como “público profesional”, son deliciosos.

Ah, lo olvidaba. Otro aliciente muy socorrido y altamente convincente es la amenaza velada o directa de perder tu empleo.

  

Alas

Mala idea

enamorarse

de alguien

que se quiere ir

peor idea

desear que

te lleve consigo

jamás subestimes

el arte de la invitación

¿ahora 

cómo ahuyento

a esos buitres?

A.R; mayo 2012

De mamaces

 Colonia Terminal, Mty, 1957. Alma, izquierda. Rebeca, derecha.

Hoy mi madre contaría 34 años de serlo. Ignoro si lo buscó o no. Supongo que ahora es un dato irrelevante. Su ejercicio terminó hace ocho años. Digamos que desde entonces el cargo dejó de ser vitalicio y se convirtió en honorario, sólo por llamarlo de una manera no sentimental. Caigo en cuenta de que no conozco a casi ninguna de las madres de mis amigos. Algunos nombres, visitas fugaces, saludos, el está fulana o zutano al llamarles o buscarles en casa. Algunas, como la mía, han muerto ya. Otras viven pero sus hijos casi nunca les ven. En otros casos jamás se ha hablado de ellas, como si hubiesen nacido por generación espontánea o algo así. Otros viven con ellas, por afecto o necesidad. Otros sólo las ven para pelear con ellas. Las madres de otros cuidan a sus nietos mientras sus hij@s trabajan.

Hay días que no son 10 de mayo y pienso cómo sería la vida con la mía a estas alturas del partido. Y entonces pienso en personas que miro en la calle y que han perdido alguna extremidad. Algún dedo, o los brazos, una pierna o ambas, o las orejas. Pero no pienso en el hecho de la pérdida, sino en el muñón. Y su sensación. Entonces sospecho que la vida es distinta si pierdes un dedo, un brazo, una pierna o las dos, o un empleo, una madre, un padre, el camión, tu casa, el amor, etcétera. Cada pérdida a su manera. Y vuelvo al muñón, a esa cicatriz, que como todas las cicatrices nos recuerda algo que perdimos, pero que vivimos para contarlo. Para contar de lo que perdimos. Y que la vida sigue. Aunque todo sea preguntas.  

Hay días así*

El sábado pasado fue Regina Martínez. Su cuerpo fue hallado dentro de su casa. Fue golpeada hasta morir. Regina. Corresponsal de Proceso en Veracruz. Colegas de varias partes del país repudiaron el hecho y exigieron a las autoridades dar con los responsables. Y como siempre, el estado y la Federación jugaron un rato a la papa caliente. Regina fue y es reconocida por sus compañeros como una periodista intachable, siempre denunciando la corrupción del gobierno, el mismo que baila entre las autonomías estatales y federales, culpándose entre ambas, y al mismo tiempo, así mismo. Mientras tanto, Freedom House ha clasificado a nuestro país como una nación sin libertad de prensa.

Como si eso no bastara, porque en México nunca es suficiente, este jueves 3 de mayo, día de la libertad de prensa, en ese Veracruz donde manos cobardes acabaron con la vida de Regina —no sabemos, aunque tal vez se trate de las mismas— aparecieron muertos dos fotoperiodistas del portal Veracruz News, Gabriel Huge y Guillermo Luna. Ambos se habían tomado un tiempo tras el crimen contra Yolanda Ordaz —reportera de Notiver asesinada el 25 de julio del año pasado también en Veracruz— para poner distancia y resguardar su integridad. Pero quienes asumen o asumimos la labor informativa como un deber y no como plataforma o escaparate sabemos que es un vicio que no abandona, sino más bien se prende como enredadera al muro. Ellos volvieron a lo suyo, y los mataron. Con ellos, ya suman siete los comunicadores asesinados en un lapso de dos años, sólo en Veracruz.

Apenas días después que el Legislativo nacional aprobase la Ley para la Protección de Personas Defensoras de Derechos Humanos y Periodistas, que garantiza —o eso pretende— salvaguardar entre otras cosas, la seguridad de ambos gremios, en apego a los principios torales —en el caso del periodismo— de libertad de expresión y derecho a informar y ser informado consignados en la Constitución.

Las leyes no son chalecos antibalas. No protegen a la carne de las agresiones físicas. En teoría, protegen nuestros derechos y los de aquellos con quienes compartimos el mundo. Desde la antigüedad, han servido para establecer códigos que protegían un sinfín de asuntos humanos. La vida, uno de ellos, en el sentido de que nadie puede arrebatarle la existencia a nadie. La esencia ha sido derramada, batida, desparramada más de 60 mil veces en los últimos años. A muchos no les gusta oír eso. Es escandaloso, más fuera que dentro. Ofensivo, más dentro que fuera.

Esos nuestros muertos no volverán. Pero los llevamos cargando en nuestras espaldas. Todos los días, y hasta el día de nuestra propia muerte. Esos nuestros muertos, las razones principales por las que no se puede callar. Porque no se debe callar. Así pues, seguiremos informando.

*Columna. Sale cada quince días en Somos Uno Radio.

Frame

Calles
con encanto
de dardos sin punta
las mismas
de una ciudad
que bulle
de silencio
la misma
que pide a gritos
ser aniquilada
arrasada
por los vientos
y un sol
con Alzheimer,
mi ciudad
amada y odiada a la vez
se retuerce
como un gato
acariciado
por la aguja
de la eutanasia.


Abril 2012. AR.
A HM.

Ubicación:Monterrey, NL